Blogèmes

Kiosque à chimères, poèmes, 1996; Les hospices rhénans, poèmes, 1999; Éoliennes, proses et poèmes, 2007; Dans la noix du monde, aphorismes, 2008; Laissez dormir les bêtes, récits, 2010.; Le bord des limbes, théâtre, 2012.

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Il y a quelque part, dans une chambre retirée, cet homme un peu triste qui, le soir, après le labeur d'une journée, se défait comme n'importe qui de ses vêtements élégants pour s'asseoir à la table mal éclairée. Va-t-il trouver la paix, va-t-il trouver l'amour, ou encore la source qui guérit? Rien n'est moins sûr, mais n'importe! Le plus difficile est sans nul doute de ne peser sur rien, de laisser le monde aller à sa propre perte sans prétendre y contribuer d'une quelconque manière. Oui, qui est capable de cela? Le cure-dent? Ou encore l'allumette bien sagement rangée dans sa boîte? Alors il s'essaie à rester un peu à sa place, il se contente de contempler la hauteur du ciel par la fenêtre. Il le sait depuis toujours: pour voir sa verticalité, il faut être vertical. C'est si simple au fond. Redevenir l'enfant que l'univers a oublié dans ses plis, avec ses jouets, ses illusions bienfaisantes, son innocence première. Et peu à peu, l'homme change, quelque chose en lui bourgeonne, s'ouvre à la vie. Libéré de ce qui d'habitude le distrait si bien (sa verve ironique, ce besoin de briller qui germe dans l'ombre de ses os), il cherche donc à être là tout simplement, au cœur du silence et de la solitude, la plume à la main, serrant chaque chose qui se présente dans son écrin de pardon.

Un matin où le ciel apparaît d’un bleu si pur qu’on en est presque gêné, je sors de chez moi avec mon minuscule calepin de moleskine et je vois que le monde irradie à nouveau dans le silence plus profond que tous les silences. C’est comme si les arbres ne se séparaient pas de ma présence et le souffle de sa poussière ; comme si tout ce que je touchais – cette beauté terrible des feuilles virevoltant dans l’air – ne s’effritait pas sous mes doigts trop empressés à s’en saisir ; comme si la touffeur des émotions avait pu se capturer pour de bon dans cette parole trouée de toutes parts et d’autant plus indigente lorsqu’elle atteint une certaine hauteur… Alors, tel l’ingénu à la langue collée de miel et de pétales, j’emprunte sans hâte le chemin au nom pas encore prononcé, laissant les mots raisonner entre eux, se disputer les restes de ma personne. Je me couche dans l'herbe humide, j’attends patiemment que le sommeil me gagne. Quelques minutes ou quelques années plus tard, je m’éveille aux confins d’une plaine déserte, au milieu des nuées mouvantes, parmi les pierres rebelles et les mousses blanchâtres faisant broderie à mon enveloppe terrestre comme une seconde peau. Et j’entrevois, surimprimée en lettres de feu dans l'espace, une seule lettre isolée : o – je parle d’un véritable « o » bien sûr, rond et souple, cet o plein de morgue qui apparaît au milieu du vocable blogème, comme une bouche enfin raccommodée au point de non dualité des choses.