Qu'est-ce qu'un blogème?

BLOGÈME: n.m. construit à partir de la contraction de blog et poème. Pur produit du monde virtuel, le blogème est une formule qui renferme un principe de bon sens ou résume une série d'observations en référence à quelque réalité transcendante. De façon générale, ce terme recouvre toute élucubration d'un velléitaire surpris dans une maille particulièrement mince de la Toile.
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Octobre 2008

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Un simple rêve

Un matin où le ciel apparaît d’un bleu si pur qu’on en est presque gêné, je sors de chez moi avec mon minuscule calepin de moleskine et je vois que le monde irradie à nouveau dans le silence plus profond que tous les silences. C’est comme si les arbres ne se séparaient pas de ma présence et le souffle de sa poussière ; comme si tout ce que je touchais – cette beauté terrible des feuilles virevoltant dans l’air – ne s’effritait pas sous mes doigts trop empressés à s’en saisir ; comme si la touffeur des émotions avait pu se capturer pour de bon dans cette parole trouée de toutes parts et d’autant plus indigente lorsqu’elle atteint une certaine hauteur… Alors, tel l’ingénu à la langue collée de miel et de pétales, j’emprunte sans hâte le chemin au nom pas encore prononcé, laissant les mots raisonner entre eux, se disputer les restes de ma personne. Je me couche dans l'herbe humide, j’attends patiemment que le sommeil me gagne. Quelques minutes ou quelques années plus tard, je m’éveille aux confins d’une plaine déserte, au milieu des nuées mouvantes, parmi les pierres rebelles et les mousses blanchâtres faisant broderie à mon enveloppe terrestre comme une seconde peau. Et j’entrevois, surimprimée en lettres de feu dans l'espace, une seule lettre isolée : o – je parle d’un véritable « o » bien sûr, rond et souple, cet o plein de morgue qui apparaît au milieu du vocable blogème, comme une bouche enfin raccommodée au point de non dualité des choses.

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samedi, 21 juin 2008

Mademoiselle

L’avant-bras entaillé, on l’a emmenée dans la salle blanche
La fille qui voulait chatouiller la plante des pieds des anges
Et pourtant, si ténue, elle respire, cendrillon crépusculaire
Un sanglot soulève à peine sa poitrine, les yeux aux aguets
Éperdue, elle espère, on ne sait quoi, ni de qui ; une artère
Bat à son cou ; un homme à son chevet, prématurément vieilli
Fixe son attention sur le joyau exsangue de son cœur
Et chantonne cet air inintelligible dans le vague.

                                                                             (1995)
 

23:55 Publié dans Les Hospices rhénans, extraits | Lien permanent | Commentaires (2) | Trackbacks (0) | Envoyer cette note | Tags : littérature, poéme, poésie, écriture

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Commentaires

Merci pour ce poème.

C'est très beau, très triste.

Et merci de tout cœur pour votre blog qui est très beau, très triste.

Constance D.

Ecrit par : Constance D. | mardi, 24 juin 2008

Beaucoup aimé ce petit poème.

Belle émotion pour un sujet difficile.

Amitiés, Dagdo.

Ecrit par : Dagdo | mardi, 24 juin 2008

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