Qu'est-ce qu'un blogème?

BLOGÈME: n.m. construit à partir de la contraction de blog et poème. Pur produit du monde virtuel, le blogème est une formule qui renferme un principe de bon sens ou résume une série d'observations en référence à quelque réalité transcendante. De façon générale, ce terme recouvre toute élucubration d'un velléitaire surpris dans une maille particulièrement mince de la Toile.
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Un simple rêve

Un matin où le ciel apparaît d’un bleu si pur qu’on en est presque gêné, je sors de chez moi avec mon minuscule calepin de moleskine et je vois que le monde irradie à nouveau dans le silence plus profond que tous les silences. C’est comme si les arbres ne se séparaient pas de ma présence et le souffle de sa poussière ; comme si tout ce que je touchais – cette beauté terrible des feuilles virevoltant dans l’air – ne s’effritait pas sous mes doigts trop empressés à s’en saisir ; comme si la touffeur des émotions avait pu se capturer pour de bon dans cette parole trouée de toutes parts et d’autant plus indigente lorsqu’elle atteint une certaine hauteur… Alors, tel l’ingénu à la langue collée de miel et de pétales, j’emprunte sans hâte le chemin au nom pas encore prononcé, laissant les mots raisonner entre eux, se disputer les restes de ma personne. Je me couche dans l'herbe humide, j’attends patiemment que le sommeil me gagne. Quelques minutes ou quelques années plus tard, je m’éveille aux confins d’une plaine déserte, au milieu des nuées mouvantes, parmi les pierres rebelles et les mousses blanchâtres faisant broderie à mon enveloppe terrestre comme une seconde peau. Et j’entrevois, surimprimée en lettres de feu dans l'espace, une seule lettre isolée : o – je parle d’un véritable « o » bien sûr, rond et souple, cet o plein de morgue qui apparaît au milieu du vocable blogème, comme une bouche enfin raccommodée au point de non dualité des choses.

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mercredi, 16 avril 2008

Bornéo, vie portuaire

                        à Nicolas Bouvier  

Cri de mouettes, pleurs d’asticot
L’ardoise fendue geint sous le poids
De la nuit ; sur les gués, la racaille
Vend l’aïeule son pesant de coke.
Les pourvoyeurs de haschich disputent
À qui mieux mieux les prix sur la place.
Dans les narines, suints et sueurs.
Détrempés, des noctambules veillent
Le regard torve, les transactions.
Tout dépend, semble-t-il, d’un cargo
Retardé ; on redoute un naufrage. 

                                         (1987)

 

00:13 Publié dans Kiosque à chimères, morceaux choisis | Lien permanent | Commentaires (0) | Trackbacks (0) | Envoyer cette note | Tags : littérature, poésie, poèmes, écriture

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