Qu'est-ce qu'un blogème?

BLOGÈME: n.m. construit à partir de la contraction de blog et poème. Pur produit du monde virtuel, le blogème est une formule qui renferme un principe de bon sens ou résume une série d'observations en référence à quelque réalité transcendante. De façon générale, ce terme recouvre toute élucubration d'un velléitaire surpris dans une maille particulièrement mince de la Toile.
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Conseils au lecteur

Chacun des aphorismes poétiques recueillis ici peut être lu et interprété isolément. Il contient en quelque sorte sa propre énigme. Cependant, à l’intérieur du blog, il est susceptible d’être mis en relation avec d’autres énoncés qui le complètent ou parfois même n’hésitent pas à le contredire. Car la pensée, comme la graine, ne produit pas la vérité et moins encore sa vérité, elle la cherche. Il y a donc un caractère de provocation, de formulation audacieuse ou paradoxale. Mais c’est alors au lecteur d’effectuer, pour son propre compte, ce travail de tissage et de métissage des mots qui le conduira, avec un peu de chance, au cœur de la noix du monde.

Les yeux ronds sur la Toile

Un simple rêve

Un matin où le ciel apparaît d’un bleu si pur qu’on en est presque gêné, je sors de chez moi avec mon minuscule calepin de moleskine et je vois que le monde irradie à nouveau dans le silence plus profond que tous les silences. C’est comme si les arbres ne se séparaient pas de ma présence et le souffle de sa poussière ; comme si tout ce que je touchais – cette beauté terrible des feuilles virevoltant dans l’air – ne s’effritait pas sous mes doigts trop empressés à s’en saisir ; comme si la touffeur des émotions avait pu se capturer pour de bon dans cette parole trouée de toutes parts et d’autant plus indigente lorsqu’elle atteint une certaine hauteur… Alors, tel l’ingénu à la langue collée de miel et de pétales, j’emprunte sans hâte le chemin au nom pas encore prononcé, laissant les mots raisonner entre eux, se disputer les restes de ma personne. Je me couche dans l'herbe humide, j’attends patiemment que le sommeil me gagne. Quelques minutes ou quelques années plus tard, je m’éveille aux confins d’une plaine déserte, au milieu des nuées mouvantes, parmi les pierres rebelles et les mousses blanchâtres faisant broderie à mon enveloppe terrestre comme une seconde peau. Et j’entrevois, surimprimée en lettres de feu dans l'espace, une seule lettre isolée : o – je parle d’un véritable « o » bien sûr, rond et souple, cet o plein de morgue qui apparaît au milieu du vocable blogème, comme une bouche enfin raccommodée au point de non dualité des choses.

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vendredi, 26 septembre 2008

Divagations au sortir des faubourgs

Un jour que nous longions, un vieil ami et moi
Les berges nues de l’Aare, écoutant d’une oreille
Distraite le plain-chant d’une bergeronnette
Je me dis que le ciel était bien vert ce soir.

Moins en tout cas que nous, sur ce globe citrique
À tenter le grand branle à coups de défoliants
Détrousser les dieux, les mages, les prophètes
Pour fini comme un frai dans la mare aux canards.

Le chœur furieux des geais faisait une chapelle
Un merle dépiautait son ver dans la rosée
Ainsi philosophait le monde au crépuscule

En nous l’acquiescement se nouait sans partage
J’étais cette saison, ce visage émacié
À l’air flûté des jours courant par nos artères.

(1987)

15:04 Publié dans Kiosque à chimères, morceaux choisis | Lien permanent | Commentaires (3) | Trackbacks (0) | Envoyer cette note | Tags : littérature, poésie, poèmes, écriture

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Commentaires

Superbe, comme toujours.

Cette fois, c'est décidé, j'achète le livre!

Amicalement.

Ecrit par : Laurent D. | lundi, 13 octobre 2008

Moi aussi. Car c'est comme ça. Je vous aime sans concession. Mille baisers, Constance.

Ecrit par : Constance D. | lundi, 13 octobre 2008

D'accord avec les autres. C'est juste parfait.

Ecrit par : SuperCèdre | jeudi, 27 novembre 2008

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