Blogème III

Tu creuses, traverses, retournes la nuit comme un gant usé, pour t’apercevoir au bout du compte que c’est à l’intérieur de ces coutures resserrées que ton temps a mûri, s’élargissant jusqu’au vertige.

 

Blogème II

La conscience que tu peux avoir de toi-même, que ce soit dans l’étendue ou du fond d’une sorte de permanence compliquée, elle est d’avant l’esprit, d’avant les catéchismes et même d’avant ce qui peut ou ne peut pas être dit. Cela n’existe que dans cette douleur qui te traverse à l’instant de trouver le sommeil – une fulguration de blancheur.

Blogème I

Tu cherches de tous côtés par où s’est enfuie ton ombre, tu arpentes les rues, tu questionnes les passants, tends l’oreille vers la rumeur des arbres sur la rive opposée, tout contre le soleil couchant, te penches sur le clapotis des caniveaux et leur sombre buisson d’angoisse. Rien ni personne ne peut te venir en aide, ni même t’indiquer une piste, aussi négligeable soit-elle.