Blogème XLVIII : Blogèmes

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Qu'est-ce qu'un blogème?

BLOGÈME: n.m. construit à partir de la contraction de blog et poème. Pur produit du monde virtuel, le blogème est une formule qui renferme un principe de bon sens ou résume une série d'observations en référence à quelque réalité transcendante. De façon générale, ce terme recouvre toute élucubration d'un velléitaire surpris dans une maille particulièrement mince de la Toile.

À propos

Conseils au lecteur

Chacun des aphorismes poétiques recueillis ici peut être lu et interprété isolément. Il contient en quelque sorte sa propre énigme. Cependant, à l’intérieur du blog, il est susceptible d’être mis en relation avec d’autres énoncés qui le complètent ou parfois même n’hésitent pas à le contredire. Car la pensée, comme la graine, ne produit pas la vérité et moins encore sa vérité, elle la cherche. Il y a donc un caractère de provocation, de formulation audacieuse ou paradoxale. Mais c’est alors au lecteur d’effectuer, pour son propre compte, ce travail de tissage et de métissage des mots qui le conduira, avec un peu de chance, au cœur de la noix du monde.

Les yeux ronds sur la Toile

Copyright

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Livres de Ferenc Rákóczy à l'Âge d'Homme

Kiosque à chimères, poèmes, 1996; Les hospices rhénans, poèmes, 1999; Éoliennes, proses et poèmes, 2007; Dans la noix du monde, aphorismes, 2008; Laissez dormir les bêtes, récits, 2010.; Le bord des limbes, théâtre, 2012.

Quelques-uns de mes auteurs de chevet

Raymond Abellio; Giorgio Agamben; M. Aguéev; Tchinguiz Aïtmatov; Sholem Asch; Miguel Angel Asturias; Henry Bauchau; Marcel Béalu; Samuel Beckett; Pierre Bergounioux; Thomas Bernhard; Georges Bernanos; Andréi Biély; Mikhaïl Boulgakov; Richard Brautigan; Roger Caillois; Alejo Carpentier; Blaise Cendrars; Charles-Albert Cingria; Colette; Catherine Colomb; K.C. Constantine; Julio Cortázar; Eugenio Corti; Edmond-Henri Crisinel; James Crumley; René Daumal; Vivant Denon; André Dhôtel; Louis-René des Forêts; Emily Dickinson; Chitra Banerjee Divakaruni; Roland Donzé; György Dragomán; Friedrich Dürrenmatt; Péter Esterházy; William Faulkner; Christophe Fourvel; Pierre Girard; René Girard; Jean Giraudoux; Witold Gombrowicz; Ivan Gontcharov; Vassili Grossman; Peter Handke; Hugo Hamilton; Philippe Jaccottet; Henry James; Anna Jokai; Pierre Jean Jouve; Roberto Juarroz; Charles Juliet; Ernst Jünger; Frigyes Karinthy; Yasunari Kawabata; Deszö Kosztolányi; László Krasznahorkai; Michel Leiris; Nicolas Leskov; Malcolm Lowry; Ossip Mandelstam; André Pieyre de Mandiargues; Sándor Márai; Gérard de Nerval; Der Nister; Flannery O'Connor; Jean Paulhan; George P. Pelecanos; Georges Perec; Isaac Leib Peretz; Fernando Pessoa; János Pilinszky; Sylvia Plath; Guy de Pourtalès; John Cowper Powys; Raymond Queneau; C.-F. Ramuz; Jacques Réda; António Ramos Rosa; Jean-Pierre Richard; Rainer Maria Rilke; Gustave Roud; James Sacré; Arno Schmidt; W. G. Sebald; Israel Joshua Singer; Alexandre Soljenitsyne; Georges Steiner; Borisav Stankovic; Jun'ichirō Tanizaki; Anton Tchekhov; Henri Thomas; Alexandre Tisma; Pramoedya Ananta Toer; Léon Tolstoï; John Kennedy Toole; Tomas Tranströmer; Birgitta Trotzig; Milos Tsernianski; Jean-Pierre Vallotton; Alexandre Vialatte; Derek Walcott; Pierre-Olivier Walzer; Frédéric Wandelère; et Albert Wass parmi beaucoup d'autres...

Notes récentes

Tenir un journal

Il y a quelque part, dans une chambre retirée, cet homme un peu triste qui, le soir, après le labeur d'une journée, se défait comme n'importe qui de ses vêtements élégants pour s'asseoir à la table mal éclairée. Va-t-il trouver la paix, va-t-il trouver l'amour, ou encore la source qui guérit? Rien n'est moins sûr, mais n'importe! Le plus difficile est sans nul doute de ne peser sur rien, de laisser le monde aller à sa propre perte sans prétendre y contribuer d'une quelconque manière. Oui, qui est capable de cela? Le cure-dent? Ou encore l'allumette bien sagement rangée dans sa boîte? Alors il s'essaie à rester un peu à sa place, il se contente de contempler la hauteur du ciel par la fenêtre. Il le sait depuis toujours: pour voir sa verticalité, il faut être vertical. C'est si simple au fond. Redevenir l'enfant que l'univers a oublié dans ses plis, avec ses jouets, ses illusions bienfaisantes, son innocence première. Et peu à peu, l'homme change, quelque chose en lui bourgeonne, s'ouvre à la vie. Libéré de ce qui d'habitude le distrait si bien (sa verve ironique, ce besoin de briller qui germe dans l'ombre de ses os), il cherche donc à être là tout simplement, au cœur du silence et de la solitude, la plume à la main, serrant chaque chose qui se présente dans son écrin de pardon.

Un simple rêve

Un matin où le ciel apparaît d’un bleu si pur qu’on en est presque gêné, je sors de chez moi avec mon minuscule calepin de moleskine et je vois que le monde irradie à nouveau dans le silence plus profond que tous les silences. C’est comme si les arbres ne se séparaient pas de ma présence et le souffle de sa poussière ; comme si tout ce que je touchais – cette beauté terrible des feuilles virevoltant dans l’air – ne s’effritait pas sous mes doigts trop empressés à s’en saisir ; comme si la touffeur des émotions avait pu se capturer pour de bon dans cette parole trouée de toutes parts et d’autant plus indigente lorsqu’elle atteint une certaine hauteur… Alors, tel l’ingénu à la langue collée de miel et de pétales, j’emprunte sans hâte le chemin au nom pas encore prononcé, laissant les mots raisonner entre eux, se disputer les restes de ma personne. Je me couche dans l'herbe humide, j’attends patiemment que le sommeil me gagne. Quelques minutes ou quelques années plus tard, je m’éveille aux confins d’une plaine déserte, au milieu des nuées mouvantes, parmi les pierres rebelles et les mousses blanchâtres faisant broderie à mon enveloppe terrestre comme une seconde peau. Et j’entrevois, surimprimée en lettres de feu dans l'espace, une seule lettre isolée : o – je parle d’un véritable « o » bien sûr, rond et souple, cet o plein de morgue qui apparaît au milieu du vocable blogème, comme une bouche enfin raccommodée au point de non dualité des choses.

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dimanche, 04 mai 2008

Blogème XLVIII

Je parle d’ici parce que je sais que je ne puis plus rien pour toi. Là où tu respires rougeoie une plaie vibrante parmi les souches et les troncs entassés sur l’antique montagne de pierres… un arbre d’argile qui se consume lentement sur ses os. Parfois je me demande s'il existe une autre issue à l'asphyxie que la mort.

00:10 Publié dans Blogèmes | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : littérature, poésie, poème, écriture

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Le journal poétique de Ferenc Rákóczy