Blogème XV

Mes insomnies, qui les soignera ? Je ferme l’unique porte en espérant que tu attendras le tout dernier instant pour entrer par la fenêtre avec la messagère ailée, celle qui annonce aux hommes que la vie n'est pas encore l'avènement d'un désastre total et la beauté ce grand bal mortuaire à visiter dans l’exécrable puanteur d’une décomposition...

Blogème XIV

Philosophe : ta pensée est semblable à ces marins qui chevauchent la chevelure ondoyante des océans, à la fois lucides et totalement inconscients des abîmes de sensations qu’il y a dessous. Ta pensée, reçois-la comme une doublure des fluides en circulation, une eau qui s’accumule et transborde le temps.

Blogème XIII

Étudiant : ce que je te souhaite de rester tout au long de ton parcours terrestre ; tu n’es encore personne, et cependant déjà ta propre mesure, oui, une graine innombrable portée par les pennes du vent...

Blogème XII

Poète : tu chantes tout bas ce qui s’époumone sur les places publiques – tu cries à la face du monde ce que même les dieux ont préféré taire.

Blogème XI

Que l’ouvert et le fermé pareillement t’absorbent ! Tout étant question de seuil, tu n’iras pas plus loin que ton ombre, car camper sur les frontières est devenu avec les années ta vocation secrète, ton geste blanc, l’espace illimité de ta rêverie.

Blogème X

Qui se soucie de l’étranger sans voix et sans destin, qui donne à boire à la mésange dont les laudes nous escortent tout au long du jour?

Blogème IX

Celui qui suit non des traces mais des chemins, il est bien improbable qu’il se perde, et plus encore qu’il se trouve.

Blogème VIII

Dans l’humble boîte de couleurs tu trempes ta patience en attendant tel pouvoir ou tel germe secret qui un jour lointain peut-être sera le tien. Il se peut que rien ne se passe, que la pointe du pinceau sèche, s’éteigne, mais au moins il y aura eu une fois cette dilatation d’espoir dans l’œil terne de ton quotidien.

Blogème VII

Le plus grand leurre c’est encore l’intelligence : soleil vertical pour quelques-uns et, pour la plupart, lune ectoplasmique s’étirant dans un baquet d’eau trompeuse. Jusqu’à un certain point, nous avons tous besoin d’être dupes de nos monuments de raison.

 

Blogème VI

Tu arranges tes noix sur un bâton de peur d’en perdre sur le chemin. Et de la sorte c’est toi qui finis par te perdre hors de la noix du monde.

Blogème V

Tu es apparu sur une page anonyme de l’univers, te voici voué à disparaître dans l’épais rouleau bourdonnant du langage.

Blogème IV

Cela me rassure que tu m’entendes, là, tout près – mais je préférerais mille fois que tu n’écoutes pas.

Blogème III

Tu creuses, traverses, retournes la nuit comme un gant usé, pour t’apercevoir au bout du compte que c’est à l’intérieur de ces coutures resserrées que ton temps a mûri, s’élargissant jusqu’au vertige.

 

Blogème II

La conscience que tu peux avoir de toi-même, que ce soit dans l’étendue ou du fond d’une sorte de permanence compliquée, elle est d’avant l’esprit, d’avant les catéchismes et même d’avant ce qui peut ou ne peut pas être dit. Cela n’existe que dans cette douleur qui te traverse à l’instant de trouver le sommeil – une fulguration de blancheur.

Blogème I

Tu cherches de tous côtés par où s’est enfuie ton ombre, tu arpentes les rues, tu questionnes les passants, tends l’oreille vers la rumeur des arbres sur la rive opposée, tout contre le soleil couchant, te penches sur le clapotis des caniveaux et leur sombre buisson d’angoisse. Rien ni personne ne peut te venir en aide, ni même t’indiquer une piste, aussi négligeable soit-elle.